"... так крепко влипли друг в друга
ожидая какого то чуда
ну, а я, оказалась паскуда
каждый вечер бьется посуда." (с)
Собственно стихи которые я люблю. Все мелочи жизни описаны в них и каждый человек их так по разному описывает.
Она любила меня, она любила тебя...
Любовь что была на час или два.
Она пылала огнем, потом же он гас...
Наверно она любила и вас...
Мы говорили слова, о любви и цветах.
Мы говорили о солнце и боли в глазах...
И каждый из нас ее целовал.
Но не каждый из нас стихи ей писал.
Она любила открыто в минутах горя,
эта странная страсть ей так нужна...
И каждый на это ей всегда отвечал,
вот только недолго длился запал...
Все что переживает душа, соцветия и краски, мрак и боль, все сливается воедино.
"Вера моя треснута сломана
поздно уже шептать eis to onoma
ночью на улице пусто и чисто
нет ни христа не евангелистов
жизнь моя проносится мимо
и рядом со мной лишь только любимая
ну тебя к дьяволу вера в неверного
небо молчит...
ожидание нервное..." (с)
"Был дождь…
И ветер бил в стекло
И время шло и шло и шло…
И капель чистых ровный строй
Сливался с чёрною землёй
Лишь мысль одна внушала грусть:
"И я когда-то с ней сольюсь…"" (с)
"Посмотри!
Это сердце умрёт.
И не будет ни боли,
Ни счастья, ни горя...
Это тело сгниёт,
Эта кровь потечёт
В чёрно-красное,
Вечное, общее море..." (с)